14/11/2016

Sous l'avalanche d’œuvres anglo-saxonnes convenues qui envahissent les rayons des librairies il existe des pépites venues de pays que l'on aurait assurément du mal à situer avec précision sur un planisphère, dénichées par des maisons d'éditions aventureuses.

Un de ces petits trésors nous vient d'Estonie sous la plume de son auteur le plus emblématique, véritable icone littéraire là-bas : Andrus Kivirähk.

Personnellement le désir impérieux de lire un jour un livre estonien ne m'avait, jusqu'alors jamais rattrapé.

Parallèlement, ma carte des nationalités des auteurs lus restait invariablement bloquée sur 34 (http://www.livraddict.com/profil/au-vrai-chic-litterere/?goto=carte), c'est pourquoi la découverte de cet ouvrage me titilla d'abord pour la très mauvaise raison qu'il me permettrait, si je le lisais, d'augmenter d'une unité ce chiffre, reflet de ma vanité littéraire que je souhaite tant faire passer pour défricheuse et téméraire.

Or il existe de bien meilleures raisons d'ouvrir ce...

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